Вояж в «город мечты» – всемирный тренд. От одних названий: Елисейские поля, Монмартр, Гранд-Опера, Лувр, Версаль, Эйфелева башня – крыша едет. И как эта самая крыша не съехала у меня – после 13-ти лет турпоездок (толпы, пробки, аферы, кражи, мусор)!

Что ни день – праздник, велогонка, автопробег, марафон, забастовка, демонстрация. Вечная головоломка: как проехать, пройти, успеть? А если за рулём профан? Один такой всё время пропадал и отключал телефон. Когда я указала место отъезда домой за Эйфелевой башней и дала ему размеченную карту, кивнул: чего тут не понять. И исчез: с автобусом, телефоном, багажом...

Как потерявшая след борзая, я нарезала квадраты вокруг башни, натянуто улыбалась клиентам, рвала на себе волосы. Через час (смеркалось) раздался звонок. «Вы где?!!» – заорала я. «Как где? Под вышкой у речки» (что значило: под Эйфелевой башней у Сены, в километре от места встречи!). Этот сам не доедет, поняла я, рванула к нему и пригнала автобус. Ночью он воевал с электроникой и метался, как затравленный заяц, у развилки на Дюссельдорф.

А вот ещё. Только выехали – водитель бросил: «Заедем, по пути людей возьмём». Его фирма продала места и нам, и школьникам. Мой шеф партнёру не дозвонился. В коммуналке на колёсах микрофон переходил из рук в руки, фильмы шли на русском и немецком, а жили группы в разных концах. Забирая попутчиков из обшарпанных вагончиков на грязной окраине, мы сочувствовали: съездили дети в Париж…

Бывало круче. При отъезде, км в 70-ти от Парижа, заглох мотор. Грозила ночь на обочине под вой сирен и огни (дискотека) полицейских машин. Когда нас подтянули на парковку и кого-то удалось пересадить в автобус коллег, полегчало.

Остальных до утра возили группами на такси (единственном в ночь с воскресенья на понедельник) в аэропорт. Там наняли три минивэна (за руль сел и турист с правами). Вдруг здоровенный мужик заорал: «Требую самолёт!» (прямо террорист) – и швырнул сумки. «Прощайте», – сказала я. Тут же сел, но ругался на паузах (дармовыми кофе и бутербродами, правда, не брезговал). А потом позвонили хозяева красного чемодана (из уехавших первыми): схватили в спешке чужой (тоже красный!) и собрались перехватить нас на автобане…

На родном автовокзале я осознала, что значит: увидеть Париж – и не умереть! Месяца три на памятной парковке маячил злосчастный автобус, новый и застрахованный. А от некоторых географических названий меня долго тошнило.

Удалить комментарий?

Внимание: Все ответы на этот комментарий, будут также удалены!