Прошлое - родина души человека (Генрих Гейне)

Логин

Пароль или логин неверны

Введите ваш E-Mail, который вы задавали при регистрации, и мы вышлем вам новый пароль.



 При помощи аккаунта в соцсетях


Темы


Воспоминания

                                                                                                                               Вячеслава Козак

 

Моби Дик

 

     Я часто задавала себе вопрос: кто стоит у штурвала Вселенной? Какая необъяснимая сила любви создала жизнь, поделившись своей духовной энергией с травинками и букашками, подарив им радость созидания и возможность развития в своем потомстве? Кому было душно в пространстве и коротким росчерком мысли было создано Время? Всю жизнь мы пытаемся выяснить отношения со своим прошлым и настоящим, задаем вопросы будущему и сами на них отвечаем. Невидимые, драгоценные нити пронизывают пространство и время, и разные, казалось бы, жизни идут навстречу друг другу, завязывая судьбы нерасторжимыми узлами. Кто и из чего плетет эти нити? Немного солнечного света, немного звездной пыли, музыки, чуточку фантазии и... пригоршня надежды. Почему это так важно для меня? Ведь можно же просто взять жизнь как подарок и не мучиться вопросами, на которые всё равно нет ответа!

     Но сейчас я держу фотографию – на палубе китобоя лежит убитый кит. Неповторимый красавец, божество в океане, уничтоженное примитивно, гадко, безжалостно. На протяжении веков человек совершенствует лишь одно свое качество – способность и желание убивать. Чем более жестоко, тем лучше, тем приятнее власть и ощущение могущества.

     Как всегда неожиданно, но я уже привыкла к тому, что случайности любят меня: я натыкаюсь в шкафу на мою любимую книгу Германа Мелвилла «Моби Дик, или Белый кит». Одноногий трус капитан Ахав посвятил свою энергию преследованию и убийству белого кита. Достойная цель в жизни...

     Листая книгу, увидела фотографию парусника. В молодости я знала каждую деталь парусника. Сейчас помню только бизань-мачту и форштевень. Эти паруса привели меня к воспоминанию. В Одессе, стоя около Потемкинской лестницы, я заметила в гавани парусник «Товарищ» – единственный парусник в Союзе. Паруса были подняты, и зависть к тем, кто на корабле, захватила меня. Спустилась вниз по лестнице и по мостику подошла к паруснику. Неудержимое чувство прекрасного вело меня, уничтожая ощущение невозможного. И странно – матрос пригласил меня на палубу и подвел к штурвалу. К тому же оказалось, что «Товарищ» должен идти в грузовой порт для очистки днища от ракушек и водорослей. Мы шли под парусами полчаса. Я стояла за штурвалом с ощущением счастья, которое осталось со мной на всю жизнь.

     Но я опять сижу на кровати после нескольких операций и судорожно вспоминаю, как называется треугольный парус, прикрепленный к форштевню. Сейчас для меня это очень важно. И не нужно спрашивать «почему?». Важно. Память издевается надо мной, и слово выскальзывает из сознания как маленькая рыбешка на мелководье, которую невозможно ухватить руками. И вдруг по телевизору слышу громкий отчетливый мужской голос: «кливер». Да, это кливер. Поднимаю глаза к телевизору и вижу, что идет фильм «Моби Дик». Китобоец, парусник в океане, и белый кит поднимается над волнами – именно за ним охотились китобойцы. Ныряя на глубину, кит набирает в легкие воздух, чтобы погрузиться в воду и не быть раздавленным, а на поверхности, выныривая, выпускает воду красивым фонтаном с бегущими полосками маленьких радуг. Огромный фонтан кита впечатляет своей мощью. Кит опять погружается в воду. Я поражена совпадением: фотография, парусник, книга «Моби Дик», кливер и охота...

     Китов отстреливали гарпунами. Мой муж, долго изучавший особенности китов, говорил, что каждый раз испытывал резкую боль, когда начиналась охота на китов. Он вспоминал, что ощущал холод гарпуна в своем теле.

     В фильме один из матросов кричал, надрываясь от возбуждения близкого убийства: «Брось гарпун!»...  Я вижу гарпун, стоящий у моей двери рядом с фрагментом китового уса, и поражаюсь совпадениям – время связало в один узел книгу, фильм, мои воспоминания, реальные вещи в комнате и эту фотографию. Юнг называл это синхронизацией пространства. События тянут из прошлого или будущего всё, что похоже на них самих. Это тоже своеобразный вид охоты. Но я никак не могу привыкнуть к совпадениям, каждый раз по-новому поражаюсь, как вещи и события чувствуют присутствие друг друга или находят друг друга – своеобразный запах похожести или близости. Особенная сила притяжения, создавшая свой неповторимый язык совпадений и случайностей.

     Вспоминаю греческую поговорку «Случайность ищет достойных», и в душе теплеет...


 


Я люблю тебя, жизнь!  


                                      

     Мысль – острая, жгучая: неужели Господь решил меня забрать к Себе под пасхальное воскресенье? Много чести для меня, для Него – можно было бы и подождать, чтобы у меня была возможность еще и еще рисовать, читать хорошие стихи или умную книгу, услышать зяблика, увидеть восходящее солнце... Трижды видела зеленый луч при закате и восходе солнца в горах Кавказа. Восхищалась архитектурой древности, видела христианские монастыри, чья непобедимая временем красота и величие остались навечно в моей душе, в которых вера многих поколений становилась осязаемой. Серебряные спины дельфинов у берегов Черного моря, нерпы в Заполярье, высунувшие любопытные головы из воды, карпатские склоны, покрытые коврами из пламенеющих маков, весенние ландыши Нового Света и ледяной, пронизывающий до костей, но такой знакомый и любимый ветер Северного моря. Это жизнь, ее глубина, загадочность, беспомощность, ее способность к появлению из ниоткуда – из зерна, из клетки, из слова. Это ее язык, язык счастья.

     И вдруг – сердечная аритмия, тахикардия и боль. Высокое давление, озноб. Лекарства не помогают. Не соглашаюсь посмотреть в глаза смерти, не хочу в вечность. Доползла до холодильника и вытащила из морозилки кусок замерзшей колбасы, положила на грудь и рассмеялась: умру, а коты придут на запах и, сидя на мне, будут уплетать колбасу. Смех в голове. Ритм сердца начал возвращаться. Начинаю дышать. И, подойдя к самому краю, вспоминаю о музыке.

     Музыка входит в душу и сердце, открывает мозг. Да, мозг. Я не играю, но люблю слушать. Вспоминается Минск, Органный зал, играет Гарри Гродберг. Бах, Бетховен... Билетов нет, и уже закрывается касса, но билетерша, увидев мое отчаяние, пропускает меня в зал. Я слышу в высоте волшебные крылья звуков. Фуга ре-минор. Аплодисменты и крики восторга.

     И тут память воскрешает другое воспоминание. На Соловецких островах, прочитав едва заметный клочок объявления на здании почты, мы пошли слушать концерт Виктора Королёва, скрипача Большого театра. Соловки – и Большой Театр? Не может быть..! В маленьком зале сидело девять человек, я посчитала. А дальше появилось Чудо. Королёв играл Первый концерт Баха и «Времена года» Вивальди. Казалось, что эта музыка была создана только утром – настолько свежо и неповторимо было исполнение. Скрипач был прекрасен, как сама музыка. Девять человек и два отделения... После концерта я подошла к Королёву и сказала, что сегодня он играл не для нас, а для Бога. Позже, приехав в Киев, он играл в моей квартире для моих друзей, и так же самозабвенно.

     Дальше воспоминания повели в прошлое моих музыкальных путешествий. Ван Клиберн играл Чайковского и Рахманинова в Киеве в Мариинском парке, где слушатели висели на деревьях. Натан Рахлин дирижировал оркестром на лучших сценах. Я слушала Ойстрахов – отца и сына, Когана со скрипкой Страдивари. Потрясающие певцы – Чавдар и Мирошниченко, Гмыря и Гнатюк. Соловьяненко давал концерт. Сразу после окончания консерватории он пел в итальянской опере. Я слышала у своего лица дыхание Господа. Воспоминания вернули мне жизнь.

     Будем жить и слушать музыку Небесных сфер.

 

                                                      

 Случайная встреча

 

     Иногда неожиданности встреч неуловимо меняют мироощущение, переставляют ценности и акценты.

     Село Пилиповичи Полтавской области. Родовое село Козаков. Муж Козак. Мои и его гены –тоже Козак, чем я горжусь. В селе живет родная сестра мужа Прися, куда мы и отправили свою десятилетнюю дочь на временный отдых: грибы, васильки и ромашки, поле зреющей пшеницы...

     Мне вдруг приходит из Киева сообщение. Случайно маме по работе оставили для внучки путевку в Словакию. В те годы эта новость была сенсационной. Но выезд должен был состояться через два дня. Выезжаю сразу. На последний автобус необходимо успеть. В Полтаве выяснилось, что автобус уже ушел, необходимо искать машину. В красивом сиреневом платье с глубоким вырезом и в красных туфлях на высоких каблуках я бегаю по железнодорожному вокзалу в Полтаве и ищу водителя, который согласился бы отвезти в село Пилиповичи за 30 км.

     Но уже поздний вечер, все отказываются. И тут неожиданно издалека раздался голос – мужчина приглашает подойти, соглашается отвезти в село, я сажусь, и мы двигаемся. Я не соответствую первому впечатлению. Я кандидат наук, сотрудник исследовательского института с 20-летним стажем, я бесстрашно сижу в машине. Водитель – мужчина средних лет, узкие, хитроватые глаза, очень красные губы и очень крупный нос, но общее впечатление –красив. Непривычно для тех времен наголо обрит, но выделяются на гладком черепе какие-то круглые образования. Самой фигуры уже не видно. Он сидит за рулем, ощущается сила. В принципе здесь и проявилась моя авантюрная жилка. Как любитель рисования, я любуюсь природой, не боюсь ночью ходить через лес и могу сесть со случайным человеком в машину. Едем по трассе, дорога хорошая, разговор веселый и даже несколько кокетливый. Его манера говорить располагала к откровенности. Я рассказала о причине поездки – объяснила ее скоропалительность, дала свой киевский адрес и телефон. Уже темно. Огромная луна освещает дорогу, вдали видны Пилиповичи, так как горят огни на столбах. Небо очень тёмное, звёзды расположены по всему небу, и всё говорит о наступившей ночи. Водитель объясняет, что скорее будет поехать через поле напрямик, а не обьезжать по дороге – так мы доедем быстрее. Я соглашаюсь. Мы поворачиваем направо к полю, но рыхлая земля мешает. Мы подскакиваем на сидении, и вдруг резкий рывок подбросывает нас вверх, затем вниз, и мы оказываемся в яме. Возможно, она силосная, но задние колеса прочно держатся за выступ ямы. Ощущение полной безысходности. В голове выстраиваются схемы сопротивления мужской природе водителя – убеждения, просьбы. Складываются моления о пощаде. Острый взгляд, голый череп, ночь, поле настраивают меня на определенный лад.

     Пытаемся разными способами и уловками раскачать машину, вытащить колеса и завести мотор. Я стараюсь изо всех сил, но мысли в голове жуткие, и клятва в будущем быть более осмотрительной. Голос моего знакомого стал низким, хриплым и отрывистым. В необычной ситуации меня подталкивает выбежать, но кустов не видно – поле... Он предложил мне сесть за руль, сам начал толкать машину сзади, машина завелась и внезапно выскочила на более твердый грунт. Мы поехали по полю, доехали до села, достаточно тепло попрощались, и как результат поездки денег он не взял и довольно нежно поцеловал руки.

     Утром с дочерью мы доехали до Киева, и на следующий день к вечеру она уже была в Братиславе. Жизнь пошла своим чередом. Работа, семья, отдых и опять работа. Всё забыто. И вдруг осенью раздается звонок. Голос представляет человека – того самого малознакомого водителя. Пожелал встретиться. Особого желания не было, я начинала обдумывать детали встречи, но он спешил, как оказалось, и мы встретились вне дома. Он спешил на вокзал. Мы поговорили о разных жизненных мелочах. Оказалось, он спешил на встречу ветеранов, воевавших до Второй мировой войны в Финляндии на линии Маннергейма. Это было чудом услышать о ветеранах, встречах. Наш друг семьи также был на линии Маннергейма. Когда я назвала фамилию друга, водитель назвал его имя. Мартыненко тоже был на встрече. Собеседник расстегнул пальто, и из военного кителя вытащил заметку о встрече. Грудь собеседника была покрыта орденами, медалями, неизвестными значками. Сверху сияла звезда Героя Советского Союза...

     Вот тебе и ночь, голый череп, моя напряженность, мои мысли и внутренние ощущения! Жалость о неслучившемся – едва уловимая, но было чувство стыда, и это чувство многие годы преследовало меня, напоминая о встрече. Всё показалось незначительным по сравнению с войной, смертью, всё казалось слишком обыденным.

     Я потеряла этого человека, оставившего о себе честное радостное чувство встречи.

 

 





<< Назад | Прочтено: 355 | Автор: Козак В. |



Комментарии (0)
  • Редакция не несет ответственности за содержание блогов и за используемые в блогах картинки и фотографии.
    Мнение редакции не всегда совпадает с мнением автора.


    Оставить комментарий могут только зарегистрированные пользователи портала.

    Войти >>

Удалить комментарий?


Внимание: Все ответы на этот комментарий, будут также удалены!

Авторы