Логин

Пароль или логин неверны

Введите ваш E-Mail, который вы задавали при регистрации, и мы вышлем вам новый пароль.



 При помощи аккаунта в соцсетях


Menu Menu

Журнал «ПАРТНЕР»

Журнал «ПАРТНЕР»
Культура >> Литература
«Партнер» №10 (97) 2005г.

Литературный Рейн. Марина Качур. Мы жили здесь. мы были

Михаил Окунь












Марина Качур

 

Марина Качур родилась 18 ноября 1972 года в Москве. С детства проявляла разностороннюю одаренность. Как говорит ее мама, "сказки на ночь не я ей, а она мне рассказывала". Успешно училась музыке, прекрасно рисовала. Ее детство могла омрачать болезнь - тяжелый врожденный порок сердца, но, судя по ее стихам, света в ее душе было больше, чем у иных людей, не испытывавших страданий. Несмотря на болезнь, Марина жила очень активной жизнью: работала, искала себя в творчестве, жадно впитывала знания. Преодолевала невзгоды, способные сломать и куда более крепких людей - когда, например, была украдена в самое настоящее рабство и только через несколько месяцев безуспешного всесоюзного розыска сама вырвалась на свободу. (Теперь-то мы больше наслышаны о дружбе советских народов, которые, избавившись от коммунистической плетки, восприняли свободу как скотское право сильного.) Вышла замуж и родила дочку. Помогала мужу-режиссеру в качестве ассистентки, работала парикмахером-визажистом в одной из останкинских студий, дружила с актерами, намеревалась поступать в Щукинское училище на режиссерское отделение, писала картины, которые дарила друзьям, общалась с литераторами, но не спешила с публикациями, справедливо считая, что ей предстоит еще совершенствоваться на этом пути. Сердце Марины остановилось 15 января 2003 года, в тот день, когда пришло письмо из Консульства ФРГ о разрешении на выезд в Германию, где, как надеялась ее мама, врачи помогут Марине в борьбе с недугом. Теперь мама Марины, Софья Голубых, и дочка, Лиза Качур, живут в Германии, куда они привезли архив Марины, и тщательно теперь его разбирают и приводят в порядок. Стихи, которые мы публикуем сегодня, лишь небольшая часть из этого архива. В нем еще множество других стихов, сказок, прозаических миниатюр. И во всех литературных опытах Марины бросается в глаза прежде всего исповедальность, бесстрашная распахнутость, душевная щедрость ее человеческой искренности.

Даниил Чкония

МЫ ЖИЛИ ЗДЕСЬ. МЫ БЫЛИ

 

* * *

Маленькая, дерзкая, смешная,
Славная. Ты словно не живая.
В ночь холодную февральскую вбежала,
Словно голос Будды услыхала.
Будто Будда, толстомордый идол,
Вдруг явился, чем себя и выдал,
В маленький твой домик на рассвете.
И у вас с ним скоро будут дети.

Холодно одной февральской полночью.
Даже, если был тот Будда сволочью,
Даже, если ты в нее вбегаешь...
Ничего, что так. Ты понимаешь...

Маленькая, дерзкая когда-то,
Ты гордишься тем, что ты брюхата.
Полно вспоминать об идоле,
Лишь бы феврали тебя не выдали...

1995

* * *

Ленивое сплетенье тонких нитей

Мы называем чередой событий.

Не понимая логики простой,

Виним других за кошелек пустой,

Виним других за неудачный шаг,

За чай остывший, за кромешный мрак,

За ночи слезные, за радостные дни,

За то, что с кем-то мы, за то, что мы одни.

Когда мы с кем-то, кто-то виноват.

Попробовать нам стоит виноград,

И в нашем пьянстве виноградаря виним...

Феномен этот, нет, - не объясним!

1995

ОСЕННИЙ ПЕЙЗАЖ

 

Когда рассыпавшись в полёте,
Немеет лиственная вязь,
Пейзаж сквозит, лишаясь плоти,
Письмом и знаком становясь.
Зелёный мир подсох и вымок,
И в запустенье всё внятней
Косая скоропись травинок
И каллиграфия ветвей.

Опавших листьев перебранка,
Земли скудеющей покров -
Мы скажем: скатерть самобранка
Накрыта в поле для ветров,
Где чтенье тайное, продрогнув,
На фоне ветра и дождей
Хранит калитка - иероглиф
Из тёмных досок и жердей.

А я совсем одна на свете
И слышу только голос свой,
И мне навстречу дует ветер -
Осенний ветер полевой.
Вей, запустенье, пой, затишье.
Не вы ль свободней всех свобод -
И, как японское трёхстишье,
Глубок и скуден небосвод.

1995

ВОСПОМИНАНИЕ

 

Мне и себя, и всех причастных жалко
(да, как ни странно, в том числе вождя),
Когда встаёт над миром Коммуналка,
Сочась бельём, котлетами чадя.

Как не вздохнуть, не разрыдаться звонко,
Не накропать чувствительный рассказ
О жизни, вывернутой наизнанку,
О быте, выставленном напоказ!

И кажется немыслимым, что кто-то,
К столу придвинув жесткую кровать,
Писал стихи, учёные трактаты
И даже умудрялся рисовать.

И выходил - и в переулках старых
Наследовал бессмертные дары.
Хранили век фасады - антиквары,
Роняли цвет прогретые бульвары,
И пели деревянные дворы.

И пусть никто по мрамору и стали
Не высечет мемориальных слов -
Мы жили здесь. Мы были. Мы топтали
Обшарпанный линолеум полов.

И наблюдали, как над крышей дальней,
За сеткой майской зелени венчальной
И в бронзовых багетах октября,
Над домом без доски мемориальной,
Из ветоши квартиры коммунальной,
Как Лазарь из хламиды погребальной
Восходит вновь московская заря.

1996

НАДПИСЬ НА ПОЗДРАВИТЕЛЬНОЙ ОТКРЫТКЕ

 

Пустая чаша старого фонтана.

Замшелый, потемневший мрамор нем.

И только дождь, рассеянный над ним,

Роняет капли - скупо и спонтанно.

И статуя, побита, но горда,

Простёрла лиру в небосвод бесцветный,

Где меж ветвей скрестились провода.

Тебя ли зрю, "кастальская вода",

В садах российских Музы трёхсотлетней?

Век восемнадцатый грустил и пел,

Век девятнадцатый страдал и мыслил,

Двадцатый всё по-новому расчислил,

Но под конец утратил стиль и пыл,

И той воды давно никто не пил...

На статую ложится чья-то тень,

И рыжий человек с лицом усталым,

Склонившись над фонтаном опустелым,

Горстями пьёт не воду - пустоту.

И пустоты живительная влага

Питает дух. И сохранит бумага

Его прозренья и холодный блеск.

Воздвигнут вновь - от немоты полшага

Поэзии сутулый обелиск.

Мы этот миг, блистательный, но краткий,

Изобразим на глянцевой открытке,

Задумаемся - надо свой привет

Сопроводить каким-нибудь двустишьем,

И - "Бродскому Иосифу, - подпишем, --

С почтеньем и с любовью - в дальний свет.

Подарок от родных небес ненастных -

Букетик рифм простых и диссонансных".

1995 -1996

* * *

Хотя философ я довольно скверный,
А математик вовсе никакой,
Мне снился ночью куб четырёхмерный,
Начертанный неведомой рукой.

Проснусь - во всём видна иная мера,
Безукоризненный квадрат окна,
Где образцовую прямую моря
Пересекла отвесная сосна.

О чем тревога? Пульс прибоя ровен,
Безгрешен труд, оплачены счета.
Осталась вольная прохлада крови
И прибалтийских линий чистота.

И только разуму иное снится,
И эта даль трёхмерная тесна
Там, где стоит серебряное солнце,
Слоистый воздух, зоркая сосна.

ОПЫТ ЖЕНСКОЙ ЛИРИКИ

 

Как сильно болит, как сильно,
О Господи, кто бы знал...
Главврач Валентина Васильевна
Глядит в родовой канал.

Как видно, не всё в порядке,
И скоро дадут наркоз...
И где-то в старой тетрадке
Ответ есть на этот вопрос.

И кто-то зевает от скуки,
Рукой прикрывая рот...
А нам - родовые муки,
Не хочешь - изволь аборт.

Народник с миною пресной
Читает бабам мораль.
Тебя бы в родильное кресло
На часик. Нельзя, а жаль.

Как жить удобно и просто:
Ему и воля, и честь.
Ему владеть первородством,
Ему и похлёбку есть.

А нам - убирать объедки
Да грязь со стола стереть...
Всё равно! Так жили предки,
Боюсь, так будет и впредь.

На нас поглядят с презреньем
Подросшие сыновья...
Ужель мы себе изменили,
Затейница, жизнь моя?

Взгляни на меня без гнева,
Побудь немного в дому
Свобода ... старая дева,
Не нужная никому.

1993

* * *

На колени пепел сыплется
Дождик капает, звеня...
Раз попался, и не рыпайся,
Не уйдёшь ты от меня.

У тебя, у ясноглазого,
Столько суетных забот!
Не корми меня рассказами.
Положу печать на рот.

Околдую, в сеть запутаю,
А потом - суди-ряди,
На меня с обидой лютою
Сколько хочется, гляди.

Я за вечность и не ратую,
Лишь бы счастье поутру.
А усмешку виноватую
Поцелуем с губ сотру!

* * *

Все наши мёртвые

В Сибирь глядят.

В земле по пояс они сидят.

Мы их вытаскиваем на свет,

Мы им выстукиваем ответ,

У них вылязгивают сердца.

Они живей нас,

Им нет конца!

* * *

Хочется доброй спокойной любви
В пахнущей тёплым печеньем квартире,
В прочном, заросшем деревьями мире,
Не замышляющим день на крови.

Хочется сильной открытой строки,
Жизнь объяснившей и тронувшей душу.
В генах хранимое рвётся наружу
Прикосновение детской руки.

Что нам мешает как хочется жить?
Ведь по отдельности, к счастью, знакомо
И ощущение тёплого дома,
И пониманье, куда же нам плыть.

Цельности хочется. Скрипка, играй!
Разве что музыка ржавчину снимет,
Мир не взорвётся, милый обнимет,
Вольному воля, спасённому рай!

* * *

Белая птица летит в тумане,

За нею в тумане - серая птица.

Белой птицы не видно в тумане,

И серой птицы не видно тоже.

1990, Питер.

* * *

Ты получил своё - отбой.

Мне нынче в караул.


Ты раздавил меня собой,
И сразу же уснул.

* * *

Худо бедным неврастеникам,

Их прогонят грязным веником.

Мы пришлёпаем по лужам.

Всё получим, что заслужим.


<< Назад | №10 (97) 2005г. | Прочтено: 474 | Автор: Чкония Д. |

Поделиться:




Комментарии (0)
  • Редакция не несет ответственности за содержание блогов и за используемые в блогах картинки и фотографии.
    Мнение редакции не всегда совпадает с мнением автора.


    Оставить комментарий могут только зарегистрированные пользователи портала.

    Войти >>

Удалить комментарий?


Внимание: Все ответы на этот комментарий, будут также удалены!

Топ 20

Poetry slam. Молодые русские поэты в Дюссельдорфе

Прочтено: 3009
Автор: Кротов Ю.

ЛЕГЕНДА О ДОКТОРЕ ФАУСТЕ

Прочтено: 2406
Автор: Нюренберг О.

Сервантес и «Дон-Кихот»

Прочтено: 2283
Автор: Жердиновская М.

Русские писатели в Берлине

Прочтено: 2235
Автор: Борисович Р.

Смерть поэта Мандельштама

Прочтено: 1919
Автор: Бляхман А.

Лекарство от депрессии

Прочтено: 1882
Автор: Бронштейн И.

ЛЕГЕНДЫ СРЕДНЕВЕКОВОЙ ЕВРОПЫ. ТАНГЕЙЗЕР

Прочтено: 1736
Автор: Нюренберг О.

Русский мир Лейпцига

Прочтено: 1529
Автор: Ионкис Г.

Литературный Рейн. Вадим Левин

Прочтено: 1519
Автор: Левин В.

Стефан Цвейг и трагедия Европы

Прочтено: 1476
Автор: Калихман Г.

Литературный Рейн. Генрих Шмеркин

Прочтено: 1411
Автор: Шмеркин Г.

Ги де Мопассан. Забвению не подлежит

Прочтено: 1306
Автор: Ионкис Г.

Мандельштам в Гейдельберге

Прочтено: 1273
Автор: Нерлер П.

«Колыбель моей души»

Прочтено: 1241
Автор: Аграновская М.

Мир русского Мюнхена

Прочтено: 1178
Автор: Фишман В.

Великие мифы испанской любви

Прочтено: 1169
Автор: Сигалов А.